Un pensiero

Un pensiero è un colloquio tra sé e una ragione fuori di sé!
Tra se e ma si muove fra ostacoli e tentacoli.
Un pensiero è tale se lo si conduce tra interiezioni anche non esposto ai dintorni!

Rita Vieni

Natale

Il suono di un dicembre in festa accompagna

la mia voce canterina.

I suoni, i colori, i sorrisi splendono nel verde collinare.

Amo il Natale!

 Il giorno ormai è sera.

Protagonista una pioggia sottile e fine che ha sparso e cosparso la vegetazione di allegria e freschezza.

Il territorio appare irrorato e non inquieto, limpido e tranquillo nel suo lent incamminarsi verso il  buio.

L'urlo silente delle alte cime ombreggiate ed orgogliose si leva maestoso sulla superba collina che fu vanto di stemmi nobiliari e di uomini illustri.

L'edera verde e fulgida ora si arrampica ed adagia su una prosopopea annerita dai tempi e scolorita dalle intemperie.

Qual cielo splendente e accecante nella profondità della notte, qual litanie sussurrate da cani, gatti e gufi che si specchiavano riflettendosi in echi vigorosi e coraggiosi!

In questo dicembre piovoso ascolto le sue braccia fredde stringere le pupille ed attraversare, baldanzoso e fiero, sentieri non cupi, passaggi verdi con alberi gracili ed incolti, pietruzze trasportate dall'incuria e con uno splendido panorama che si lancia benevolmente contro.

Attendo il futuro in questo eremo solitario, attendo la luce con la gioia e la serenità che mi ispira dicembre.

Attendo speranzosa i miei domani!

Ricordi di un vicolo stanco

 

Uno strano ingordo silenzio, vedo passarmi accanto.

Esso beve dalla mia acqua e si disseta al freddo di un dicembre placido perché non inquieto.

Lungo il vicolo disseminato d’orme e ombre, si avvia.

 

Questo è l'incipit di un pensiero oramai frequente alla vista e in odore e in sapore di luoghi

cari cozzanti alla memoria che di eternità e in beltà  tengono e incoraggiano memorie.

 

Fermo il respiro adagiato sul grigio manto: l’assolo è melodioso in un canto non tedioso!

 

Indosso ciò che resta e percorro il passo,

spolvero la polvere senza incanto.

Vecchie mura, fredde pietre, muti sassi gettati

alla deriva di un principio che ne decretò la fine.

 

Niente ormai, solo silenzi senza impronte al silenzio ovattato chiuso al buio inargentato.

Al cuore si rincorrono le voci, agli occhi si manifestano gli echi e al tatto si attraversano le stanze e, senza indugio e senza fretta, eccomi dentro il vivo della memoria: pallori e vecchie giunture, pelle diafana e occhi azzurri e bianco e canuto il capo, vivi e belli gli occhi del cielo.

 

Poche memorie, poche visioni, il film è un replay di una pellicola consunta.

 

Rita Vieni

Freddo mattino di dicembre

I colori esplodono in una sinfonia perfettamente accordata e si inchinano al frettoloso vento di passaggio.

Esplodono ad una luce non fredda di un freddo mattino di dicembre, alle immagini meravigliose per le vie del paesino collinare.

Esplodono ai visi arrossati con gli sbuffi d’alito dei viandanti dentro pesanti indumenti.

Un paesino e il suo suolo attraversato da macchine veloci che toccano l’asfalto grigio e che  consumano gli istanti al percorso verso la meta.

E la meta è per ogni dove e sarà sempre un arrivo, un rivedersi, un rito uguale quotidiano al lavoro, un appuntamento d’affari o semplicemente un ritrovarsi a chiacchierare.

I rumori bussano al soffio benevolo del cielo, coperto da nuvole irrequiete, il frondoso sempreverde tende al suo spazio, eterno nel suo vivere che affonda le radici dentro la nuda terra ricca di storia.

Scrivo questi miei pensieri mentre già avverto agli occhi il mutare della luce.

Pochi istanti ed un sole incolore invade la finestra e si posa sulla mia mano. 

Sniffo il richiamo del vento, vedo l’agitarsi dei rami verso l’orizzonte, bevo le poche gocce di pioggia che riposano sui vetri.

La mia vista esplode di vita a tale immagine.

Scrivo di istanti mutevoli, scrivo di un tempo trascorso e tocco l’unica traccia del suo passaggio.

Le mie mani abbandonate dai raggi dentro l’eco della fuga smettono di muoversi alla tastiera.

Metto fine alla scrittura per conservarne di un attimo eterno una storia d'amore!

Rita Vieni

LA VITA E' UN URLO

La vita è un urlo contro la morte.
Vivere , guardare, ascoltare, esprimersi e dialogare.
Lasciare l’impronta di sé.

Il ricordo è la nostra eredità.

Noi siamo storie dentro la storia!

Rita Vieni

'A NATURA A MIRTU (con traduzione in italiano)

LA NATURA A MIRTU

La natura si 'ddiverti, si trova ‘nto so quannu àvi modu mi si sfoga.
Mostra culura 'n posa, comu  ‘nte quadri pittati di li pittura chi gilusi di tali miravigghi, nun putennuli acchiappari e teniri pi sempri davanti a l' occhi, ci fannu fotografii chi pennelli.
Lu celu è ‘nu spittaculu, quannu stenni tutta ‘na cutra niura cu li stiddi arraccamati, ‘nta notti china di ciauru.
Lu mari, un vistituzzu di villutu blu chi 'rrobba lu culuri o’ celu di nu jornu sirinu.
Chi diri di lu ventu chi mafiusu sferra ‘a so forza pi lu munnu, ciatannuci ‘nfacci o’ suli chi c’ ‘a so vampa abbrucia la terra e ni faci purvulazzu.
Duna lu megghiu di sé, puri ‘nte jurnati di ‘sta staciuni, d’ ‘a me Sicilia, ‘nto paiseddu di cullina, Mirtu, ‘nu ‘rappiceddu di casittti 'rricugghiuti unni l’aria è pulita, lu prugressu si firmò, l’anticu àvi lu sapuri di sanu.
Di lu so postu di vardia, lu paisi pari chi voli 'cchiappari lu celu e chistu, o pi pietà o troppu amuri, pari chi ci jietta li vrazza, manna vasci li negghi, ci offrunu ‘nu giru turisticu a li abitanti comu supra ‘nu tappitu vulanti.
Casi oramai mucchi di petra sduruppati, lassati a la manu di lu tempu, abbrazzati di l’edira chi pari li voli risparmiari di lu friddu, lu virdi di l’erba è vivu, ciauria e canta o’ sonu d’ ‘u ventu.
Cca a Mirtu, ‘nta negghia chi spissu faci cumpagnia, ‘nta ‘n’ umidità chi trasi ‘nta l’ ossa, sutta scrusci d’acqua viulenti e non, ‘nta dda picca di nivi chi si 'affaccia ogni tantu pi ni salutari, la natura si pripara a ripusari, ‘nsemi e facciati vecchi d’ ‘i casi, sutta a l’arburi chi sbadigghiunu e cummogghiunu la terra cu li fogghi comu cuperti, finu a la prossima staciuni; ma ora, silenziu…
‘A solitudini e ‘a paci chi rispiranu a Mirtu mi fannu alluntanari ‘n punta di pedi pi non disturbari!

Rita Vieni

LA NATURA A MIRTO

La natura si esprime con la poesia dei suoi colori, con lo spettacolo delle stelle nel nero cielo notturno, con il velluto blu del mare, con la forza del vento, con l’energia del sole, con il respiro degli alberi.
Anche con la pioggia, con la forza scatenante degli elementi distruttivi, con una giornata sgombra da nuvole, in un giorno di questa attuale stagione della mia bella Sicilia, un piccolissimo paesino collinare,

Nel io paesino i profumi vengono amplificati e il cielo sembra voglia scendere per offrirci un volo sulle nuvole alla scoperta dei luoghi cari, vecchi ruderi, abbracciati dall’edera, eterna compagna.

Qui il verde è più verde e profuma di puro.
La natura si esprime, a Mirto, attraverso i visi delle case, il portamento degli alberi, la solitudine e pace di alcuni luoghi.
A Mirto la natura domina, malgrado la pioggia, il vento, la pochissima neve, mantiene l’aspetto d’un vecchio articolo sempre alla moda.

Rita Vieni

Un silenzio chiassoso

In questo silenzio chiassoso ascolto il riflesso della luce che si spande su pareti di una stanza non più buia.

I pensieri si avviano lenti ed accesi verso confini autunnali ed indossano vesti pesanti e brillanti.

In questi pensieri le mie orme seguono posture senza peso, senza emotività ma non cieche.

I pensieri volteggiano come foglie aranciate e si posano fragili e frammentati su un terreno fertile e umido di pioggia.

Accendo lo sguardo che vaga su un cielo cupo e spento, allungo le braccia e stringo a me un di' di colori e sensazioni.

Buongiorno a te novembre, qui con me, muto e solerte, fiducioso e sereno, tollerante e non belligerante  bello e gradevole, profumato di essenze e di aspettative.

Che inizi la mia giornata con addosso una stagione ancora più forte di ieri!

Buongiorno collina e buongiorno novembre

 Buongiorno collina e buongiorno novembre.

Un leggero e lento refolo gentile filtra nei tendaggi della stanza e un allegro saluto mattutino, del gallo di turno, giunge non ovattato ai miei sensi desti e già vigili.

I rumori urbani si apprestano alle loro consuetudini ed io, pigra ed indolente, rimando azioni e parole e sorrisi, crogiolandomi nel tepore di coperte avvolgenti.

Chiudo gli occhi ed ascolto l'eco che si aggira e circonda i cinguettii vivaci di ali alate, di pennuti svolazzanti nei tetti rossi e immagino uno stormo lungo e veloce in un azzurro sgombro da tempeste.

Annuso fiori profumati e colorati, tocco i petali bagnati dalla rugiada e stendo lo sguardo verso

rami verdi e spogli rami che attendono le gemme in primavera.

Nel mio silenzio intono un monologo lungo e vivace, intono morfemi acuti e note brevi non aspre e pacate.

Giro il capo e dalla stanza solitaria mi avvio per incontrare il nuovo giorno.

BUONANOTTE

Osservo il cielo stasera.

La quiete è la voce che risponde alla mia anima.
Siedo e converso muta con la massa scura che sovrasta i pensieri.
L'azione pensa già al giorno che verrà mentre il corpo immobile non risponde perché stanco s'appresta al meritato riposo.
B U O N A N O T T E dal buio d'adesso, alla luce del sogno sino al viso dell'aurora.

Rita Vieni

L'ARCOBALENO

Cammino in questo mio vissuto  dove tutto appare uguale, piatto, rallentato, invecchiato.

Ricordo tempi diversi, vivi, ricordo un agire generoso e spontaneo.

Sì, ricordo tempi diversi e il desiderio di fare mio quel tempo, la voglia di ricordare ogni episodio bello che ha segnato un percorso e a scrivere nero su bianco, si scaglia ferocemente dentro di me.

La voglia non ancora appagata, maturata e amplificata di libertà, le corse a perdifiato nell’arcobaleno che traccia il mio cielo dove la fantasia non ha smesso di cantare, vibrano sulle note senza spartito.

Che favola!

Corro ancora tra i prati verdi e rossi dell’infanzia, salto la corda e salgo sull’altalena a toccare i cirri del mio tetto.

Come sempre nel finale delle favole, la realtà spezza l'incanto.

E’ l’ora di riavvolgere vecchi film, di respirare in un percorso con profumi e frutti di stagione, di mettere punti e resettare i silenzi.

Rita Vieni

DECISIONI

Chi decide di isolarsi, di staccarsi da dolori, ipocrisia, falsa apparenza, menzogne, decide di  non  partecipare alla fiera delle vanità offerte dai molti perché non trova corrispondenza in un sentire  comune votato all’egoismo dei troppi, bersaglio di ingordigia e falsità.

Oggi si vive di espedienti e chi può si arrangia, calpestando sentimenti e vite.

Il mondo è una foresta popolata da predatori.

L’istinto di conservazione  che è in ciascuno si ribella, urla e soffoca nell’aria d’ipocrisia che è costretto a respirare.

Si trasforma in  roccia verso cui tendiamo, aggrappandoci  perché non riusciamo a capire e giustificare l’incomprensibile.

La povertà d’animo, la poca sensibilità di chi può ma non agisce, di chi si aspetta tutto senza dare niente, galleggia su acque imputridite mentre il rinnovato essere fiducioso tende alla crescita di sé, allontanandone lati e aspetti negativi di una fiera ormai troppo evidente.

Rita Vieni

Foto web

Spiragli

 

Da uno spiraglio agli occhi offerto immagino le vite che in corsa e di fretta girano accompagnandosi alle nuvole chiare in un azzurro cielo.

Ascolto i rumori urbani, rifletto alla luce e sorrido al chiacchierio costante dell’orologio a pendolo.

Il tempo va via spensierato.

 Non aspetta e non concede pause!

Osservo e spingo la mano a toccare il vetro chiaro e pallido, trasparente nella sua verità.

L’attimo, l’istante di un modo definito vissuto e narrato in prima persona, al mio appello risponde gaio e sorridente mentre i mille pensieri si perdono nell’infinito.

Quei pensieri che s’adagiano tra le onde del mare e la volta immensa che si staglia sopra i desideri umani.

In questa giornata di autunno, l’aria intorno mi avvolge e mi ama, profuma di pioggia e di vento stanco.

Profuma di un pian verde marrone e giallo, profuma di abitudini, di emozioni e sensazioni.

Buongiorno al mio giorno

L'aria novembrina odorava di luce e di chiarore, odorava di fumo e di effluvi dolciastri.

Il cielo chiaro non conservava più la rabbia del giorno antecedente perché aveva consumato tutta la furia,  l'aggressività ed ora lambiva dolcemente i contorni collinari.

Aprii gli occhi e sentii lo sguardo delle pareti silenziose che mute mi riferivano ed invitavano all'azione.

All'aperto mi diressi e precisamente presso l'orto delle verdure e cercai, anzi frugai, in cerca di ortaggi ed erbe balsamiche.

Superstiti alla pioggia poggiavano giovani e miti melanzane, gruppi piccolini di pomodori datterini, cespugli di basilico e ciuffi orgogliosi di cipolle,  immolati ai palati di buongustai.

L'autunno regala se stesso, dalla terra ai colori spenti ed accesi dei suoi melograni e dal buon olio che con tanto amore, verso una terra fertile, il buon contadino cura.

Buongiorno al mio giorno!